DONNA ALLA FINESTRA
Passavo
L'ombra del poggiolo
tracciava di mistero
l'ovale
della donna alla finestra
Davanti il porto
Che attende?
Chi?
Attende...
O cosa spera?
O come?
Al ritorno forse
oppure
incatenata a ragnatele di passato
ricorda
O muta osserva l'oltremare
o il gorgoglio del vento
sul davanzale
in fiore
come quelle mani
poggiate
attente a non sciupare
i petali asfaltati di cremisi
delle gardenie
Illusa
delusa
o disillusa?
Finestra aperta
o porta chiusa?
Chi sei?
Le avrei voluto domadare
mentre un traghetto di pensieri
rimbalzava fremente
tra la camicia e le volute astratte
di fumo espirato
Ma la curiosità
cedette il passo
a una sottile discrezione
Devoto e conscio
mi rittrovai a calpestare
anch'io
quel trapelante
desiderio di volare
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IL POETA IMPROVVISATO
Compro libri usati
e ogni tanto li leggo:
libri usati, idee usate,
ma non per me
che ho tutto nuovo
perché non vivo mai nessun colore.
Sto
davanti un porticato
e guardo il mondo che sgambetta,
nessuno si interessa al mio stupore,
ne alla camicia linda,
i miei capelli,
occhiali tondi
omuncolo comune inosservato,
un po' curvo.
Non cerco un riscatto,
mi invento talvolta un amore
negli occhi di qualche puttana,
lo so, non mi ama
se non i miei sporchi quattrini,
persino i bambini
si prendono gioco di me.
Eppure sfogliando i volumi
mi perdo nei miei desideri
e divento pittore,
dottore,
musico,
artista
e così mi improvviso poeta
e per te, che nemmeno conosco,
stanotte ho composto
con parole usate
una lirica
nuova:
Tu sei,
lo sai,
l'idea di mille poeti
e mille musicisti
e demoni e pittori,
perfetta nell'immagine e nei gesti,
non mia,
ma un giorno forse
capirai
di cosa è fatto il mio dolore,
il mio nutrirmi
del tenero osservare il tuo passeggio
e quando il tempo poi
ti avrà rubato la bellezza,
ricorderai di quando un vecchio pazzo
ti ha regalato un libro e un fiore
dicendoti: " Ragazza
conservali fra i doni più preziosi
perché questi davvero
non costano nulla,
ne vogliono qualcosa in cambio,
perché spesso l'amore
è solo dare,
senza nulla richiedere
al riguardo
perché non oso nemmeno immaginarti,
troppo bella per me
e solo posso amarti
così come si fa con la natura:
si guarda il vento, il sole, un paesaggio
e se ne gode, senza pretendere di averlo ".
Ecco, ora ti debbo salutare
è tardi
e il giorno muore,
arrivederci,
Silvia.
e ogni tanto li leggo:
libri usati, idee usate,
ma non per me
che ho tutto nuovo
perché non vivo mai nessun colore.
Sto
davanti un porticato
e guardo il mondo che sgambetta,
nessuno si interessa al mio stupore,
ne alla camicia linda,
i miei capelli,
occhiali tondi
omuncolo comune inosservato,
un po' curvo.
Non cerco un riscatto,
mi invento talvolta un amore
negli occhi di qualche puttana,
lo so, non mi ama
se non i miei sporchi quattrini,
persino i bambini
si prendono gioco di me.
Eppure sfogliando i volumi
mi perdo nei miei desideri
e divento pittore,
dottore,
musico,
artista
e così mi improvviso poeta
e per te, che nemmeno conosco,
stanotte ho composto
con parole usate
una lirica
nuova:
Tu sei,
lo sai,
l'idea di mille poeti
e mille musicisti
e demoni e pittori,
perfetta nell'immagine e nei gesti,
non mia,
ma un giorno forse
capirai
di cosa è fatto il mio dolore,
il mio nutrirmi
del tenero osservare il tuo passeggio
e quando il tempo poi
ti avrà rubato la bellezza,
ricorderai di quando un vecchio pazzo
ti ha regalato un libro e un fiore
dicendoti: " Ragazza
conservali fra i doni più preziosi
perché questi davvero
non costano nulla,
ne vogliono qualcosa in cambio,
perché spesso l'amore
è solo dare,
senza nulla richiedere
al riguardo
perché non oso nemmeno immaginarti,
troppo bella per me
e solo posso amarti
così come si fa con la natura:
si guarda il vento, il sole, un paesaggio
e se ne gode, senza pretendere di averlo ".
Ecco, ora ti debbo salutare
è tardi
e il giorno muore,
arrivederci,
Silvia.
Tuo Giacomo
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Roberto Putzolu
La bicicletta rossa e altre impressioni.
